EL MARTIRIO DEL POETA

ya van un par de cientos de horas en las que tu voz no se desliza por los cables del teléfono, en las que tus ojos no perciben mis gestos de mal genio; hace ya varios millones de segundos en los tus brazos no absorben mi tristeza y tus manos no frotan mi desanimo, hace ya varios miles de millones de instantes en los que la alegría no se asoma por la ventanita mi cuarto para esperanzar la tragedia efímera de un nuevo día... Pero ahora soy mejor poeta, me fluyen las palabras tanto como fluyen los suspiros...